COLUMNA

El Grillito Sin Censuras

Alfonso Cerdenares Dominguez

-.Poema: “El mártir del desierto”. Autor Anónimo.
En nuestra página de Facebook posteamos el poema “El mártir del desierto”, de autor anónimo, “Maestro… ¿Dónde está el monumento que el pueblo y el gobierno en tu honor han levantado?… ¿Dónde?… ¿dónde está ese monumento? Si fueras coronel y trajeras tu fusil colgado al hombro, te pondrían cien medallas por cada ser humano asesinado. Serías un héroe nacional. Harían tu efigie en mármol, bronce u oro y un escrito que a la letra así dijera: “Salve… ¡Oh mártir, que cubriste con decoro las armas nacionales en todas las trincheras!”… Pondrían tu nombre a calles, parques y jardines, y con toques de trompetas y clarines, harían que fuera todo el pueblo tu féretro a besar… Y en lugar de cuatro cirios, estarían cuatro cadetes del Heroico Colegio Militar. Es risible, maestro, pero es la realidad; tú, que luchas a diario por los campos, por las sierras, por las veredas y hoyancos, donde fuiste regando con tu sangre los caminos; donde con paciencia hiciste gente a tantos campesinos, enseñándoles que entre el lápiz y el abismo, hay una gran distancia, y esa distancia se llama analfabetismo. Con tu sudor se construyeron las aulas de tu escuela, con tu sabiduría hiciste de cada niño un pájaro que vuela; con tus sonrisas formaste un jardín lleno de rosas y con tus cantos nacieron, sin querer las mariposas… Maestro,

tú que libras a diario, batalla tras batalla, sin ruidos de fusiles, sin fuego de metralla, tienes que esperar medio siglo a que pongan en tu escuálida mano, la famosa medalla Altamirano. ¡Una sola, maestro; una sola!, ¡no mereces más!; pues tu espada es de grafito, de gis y de pizarra, es papel que no chorrea sangre, es arcilla que no hiere, es arcilla que no mata, es escoria que no sirve en los campos de batalla, es ceniza que se esparce, es ceniza que no marca huellas, es río que perdió para siempre su cauce; tus esfuerzos no sirven, maestro; tus desvelos a nadie le importan, a nadie le interesan, porque el honor y la gloria sólo se ganan en combate y tú, no te ensañas con los niños que salen a tu encuentro, no te ríes a carcajadas del dolor que llevan dentro y nunca la espalda les das si te piden, Maestro, tu consejo. ¡Jamás dañas!, ¡jamás hieres!, ¡jamás matas!; tu labor no es destruir vidas. Tu misión es hacer hombres que sepan construir sus propias vidas. Cambiar al mundo, te pusiste como meta, sin importarte caer en las garras del desprecio de la gente que sólo ven en ti a un mendigo que se arrastra como una marioneta en el trapecio. Cambiaste estrellas y barras por espinas, dejaste casa, padres y hermanos por una sola dicha: Hacer del niño un pavorreal de mil colores. Cambiaste lujos, alfombras y cortinas por una choza humilde de cartones; dejaste mesas con platillos y manteles, para irte a pasar hambres con la gente que sueña con castillos y oropeles. Y ese sacrificio, ¿quién lo toma en cuenta? Te humillan cuando pides aumento de salario, se mofan cuando exiges respeto a tus derechos, se burlan y se ríen, te miran con desprecio, y en cambio, sí te exigen que cumplas el programa, que rindas pleitesía a aquél que te difama, que aplaudas sus conquistas, sus logros y su fama, que no hables mal de nadie, porque eso es ser antirrevolucionario. Si dices la verdad, cometes sacrilegio. Si exiges lo que es tuyo, eres un necio; si expresas lo que sientes, no sirves a la causa. Si tomas la bandera defendiendo al campesino, en la cárcel irás muriendo a pausas y no habrá organismos ni padrinos que tomen por su cuenta tu defensa. En cambio, si ven brillar el sol entre tus manos, serás el amigo, el compadre del alma y tendrán la desvergüenza, de tratarte en las calles como hermano. ¡Qué triste Maestro!, ¡qué triste! Se consume tu cuerpo y te resistes a morir en un lecho cuajado de delicias. Cambias todo por un solo puñado de sonrisas, que vengan a apagar tu dolor si estás enfermo y llevarte grabadas sus caritas en tu viaje hacia lo eterno; ¡con eso te conformas!, ¡con eso te consuelas!, y no quieres minutos de silencio, ni zarzuelas de espadas, fusiles o metrallas; te humillan los honores con todo y sus medallas, te ofenden las limosnas que te ofrecen como aumento; degradan tu sapiencia las miles de reformas poniendo en duda, maestro, tu gran conocimiento. ¿Y tú?, sigues con tu pecho erguido sin darte cuenta que eres hombre, en una sociedad perdida; tu barca en vez de ser una reina de los mares, es canoa de ingratitudes y pesares, y el campo en que laboras, ¡un desierto!, donde anidan serpientes ponzoñosas que se arrastran con cautela tenebrosas, esperando que caigas en sus fauces y por todas esas cosas, maestro… ¿Dónde está el monumento que el pueblo y el gobierno en tu honor han levantado?… ¡¡¡¿Dónde?!!!, ¡¡¡¿dónde está ese monumento?!!!”; lo dejamos, con todo cariño para todo el magisterio de Guerrero y… ¿quién es el que anda ahí? Comentarios y sugerencias al E-Mail: elahuizotejr@hotmail.com